"Niczym jestem bez tych, od których pochodzę, bez miejsca, z którego się wywodzę, mimo że szyb już nie ma, a drzewa iglaste kołyszą się tam, gdzie powinien być dach. Jakże radzą sobie z tym ci wszyscy przejezdni, szwendający się po świecie, ci wszyscy, wyrugowani ze swych miejsc, wyrzuceni, którzy tak mało wiedzą o swoich korzeniach i tak niewiele ich to obchodzi? Skąd wiedzą, kim są?"
/
David Mitchell, Widmopis/
